Hasta el instante en que se apartaron eran una sola superficie. Entre los dos azulejos de bizcocho el color no se estuvo quieto: floreció una selva vista demasiado cerca, el calor pegado a los ojos. Dosel húmedo de escamas que se superponen, un disco de llama agrietado en afluentes, el cobalto abriéndose como laguna sin orilla. El pigmento se rasgó y no eligió por igual. El relieve sigue alzado de aquel desgarro: placas, venas, bordes levantados, el núcleo en flor.
El azulejo A se quedó con el anillo. El verde cierra sobre el naranja, apilado como dosel de noche; la laguna sostiene el calor todavía redondo. El azulejo B se quedó con la luz que lo partió. El amarillo rasgó la izquierda; fragmentos de verde yacen aislados sobre el bizcocho blanco, caídos en el resplandor. El naranja se alargó, oval, todavía veteado. El azul pesa más hacia abajo.
Gotas negras penden de las dos caras, arrojadas fuera de la selva. El blanco de porcelana alrededor de las piezas hermanas es el silencio que quedó al separarlas. No se completan. Se niegan a estar aparte. Dos memorias de un solo instante: el mismo calor, dos veces, mirándose.
El color no se estuvo quieto. Entre dos caras una selva, y el rasgón las hizo hermanas. El azulejo A guardó la noche: escamas verdes, la hoja mojada, llama redonda agrietada en afluentes, cobalto de laguna que no escurre. El azulejo B guardó el resplandor. Amarillo que rasga el verde a un lado. Fragmentos caídos sobre el bizcocho. Naranja estirado, aún veteado, aún de frente al calor de su hermana. El relieve es el desgarro: placas, venas, orillas alzadas. Gotas negras orbitan lo que queda. Fueron una superficie. Hasta que ya no.
Locura de selva — Escuchar
